2024

 

BESTIA CARAJO

Si el animal  tiene blancas sus cuatro patas se dice cuatralbo y se dice jinete del pueblo al terrorista que la muerte no le duele si galopa con él en su montura (me perdone el poeta en su tumba) 

Ese de la imagen podría  estar pensando en la brutalidad casi irreal del ser humano o en cómo los de su especie se salen de lo humano o pudieran no llegar a esa categoría o también pudiera estar pensando por ejemplo en que todo lo prepotente es odioso y falso por sistema. 

Porque ese que piensa sobre el cañón de cuatro patas seguramente viene de una ciudad que  antes era de Nadie y que ahora podría ser de Ucrania o de Rusia o de Argentina de un día para otro o quizá de la rumana patria de aquel Paul Celan el de la "fuga de la muerte negra": leche matutina que bebemos por la tarde la bebemos al mediodía y de mañana la bebemos de noche y  de día como también la bebemos y bebemos una y otra vez mientras cavamos una fosa en la parcela inmensa del aire de nuestra propiedad exclusiva propiedad de Nadie exactamente allí donde se yace ya sin estrecheces. 

Puede que  solo esté  meditando solo en algo que no pertenece a nadie solo en algo comunal como en “la rosa de nadie” del antes mencionado poeta judío-rumano que como él yo también maldigo a mi modo la ley que tiene a la tierra  sujeta al derecho de propiedad que siempre acaba si no matando al menos expulsando de la vida a los que son Nadie a los que devuelve en caliente a su propia patria-parcela-nacional al procomún estado comunal universal de los huesos muertos y en definitiva del aire.

Y digo además que habría que escribir la poesía tan desnuda de adornos y adjetivos como esa imagen de la foto desolada en su esqueleto militar huesudo de asombros y pesares que no dejan dormir sin miramientos que no puedan evitarse sembrados como están de tierra estéril muerta y ajena como la tierra de Gaza o de Iberia o de cualquier otro siglo en las grandes solitarias y desiertas llanuras  coloniales  del ancho mundo porque al ser humano  lo han colonizado de siempre en propiedad como a todo y a toda la vida misma en condominio de estados multinacionales propietarios sin necesidad de papeles  solo a leyes y a cañonazo limpio  blanqueadas sus cuatro patas negras hasta enterrar al otro quien sea ese extranjero mano sobre mano así cabalgando sin parar de galopar hasta enterrarlo de por vida incluso junto al mar de Tiberiades.

Y es que en el mundo  manda quien manda hoy como ayer y si ésto no cambia un propietario gobernante falso jinete cuatralbo del pueblo como en toda la tierra y en todo que incluso manda en todos los cementerios incluso en los del aire esos que por no ser ni siquiera son de Nadie.

Ese que piensa sobre el cañón si quisiera entender podría escuchar la paradoja totalitaria que pronunciara aquel hombre en Friburgo un tal Heidegger que apoyara a los negadores de su propia gente pero que a pesar de todo tenía una filosofía escalofriantemente lúcida una doble filosofía del desvelamiento y también digo yo del ensimismamiento.

Que así solo podrás vivir de la muerte  ajena y solo si cabalgas con la  muerte contigo en tu montura sin dolor sin pesar sin lugar para el descanso y sin arrepentimiento ni poesía  interrogo ahora a tu conciencia pero es que no ves  que enfrente no hay nadie que sea realmente enemigo es que no ves que la tierra solo podrá ser toda tuya solo si  también es suya y de ambos y de nadie pregunto y pregunto.

Eh tú el del cañón mejor que duermas para siempre mejor que no despierte tu oscuro ser militar ese animal propietario gobernante empresario estatal asesino industrial que llevas en tus adentros camuflado entre las vísceras y pintado tu falsa piel color blanco patriota de falso caballo del pueblo  justiciero a ti me dirijo bestia nacional  al  terrorista de estado que te habita a ti y a todos los terroristas privados y republicanos.

Ni populista ni cuatralbo caballo del pueblo ni hostias solo bestia del carajo mira lo que quiero es que te consumas en tu propio sueño de propietario o sea en los infiernos.

REQUIEM

 Requiem en dos tiempos. Se lo debo a William Henley, autor del poema "invictus", escrito en 1875. Y parece que no pasa el tiempo. Gracias a Gabi Romano, en cuyo blog “Erato” encontré el poema y de paso le robé una foto.

http://gabiromano.blogspot.com

 

La otra foto es un ejemplo de wabi sabi, término  japonés que describe un tipo de visión estética basada en la belleza de la simplicidad y la imperfección.

 

 

HACER DEL CUERPO

 hacer del cuerpo

 Pocas frases tan absurdas como ‘"hacer de cuerpo". Dice el diccionario que también se puede usar, indistintamente, "dar del cuerpo" y que en ambos casos se trata de un eufemismo referido  a la acción de defecar o cagar.

 

 

NO NO ME QUEDAN PALABRAS

 

  No no me quedan palabras

 

Tengo para pensar cuanto deseo

no para decir lo que quiero

un mundo al que ponerle

futuros con cuerpo

Palabras que se aproximen siquiera

No no tengo palabras nuevas

que digan por mí lo que siento

Se me agotaron las existencias

estoy esperando un pedido

perdonen la espera

Dediqué una vida a tomar distancia

del cuartel y de la escuela

a olvidar su tufo a semen y naftalina

 

Me llevé conmigo sólo el olor a madrugada

una botella de oxígeno obrero

envasado en los altos páramos

de los Pajarillos Altos mi barrio

 alto y molinero

Toda una vida ha pasado

y se me ha hecho toda muy corta

como una tarde de las pasadas al fresco

dudando si entrar o no

al prohibido corro de las niñas

vigiladas por sus abuelas

Y todo para volver a respirar

a estas alturas de los tiempos

aquel viejo tufo reciclado

de la escuela y del cuartel 

a mis setenta años

Quién me lo iba a decir

que no podría hablar sin cuidado

nada que parezca inconveniente

No no puedo con este hambre

Sin palabra que llevarme a la boca

otra vez aquel ansia por decir

el mismo tufo a semen y naftalina

Decía un humorista alemán del año 38

qué felices serán los que lleguen a vivir

el próximo año del próximo siglo

No no me quedan palabras

LEY DE LOS TRES PUNTOS, PURO HAIKU

 

                                                                     Luna de estío,

                                                             si le pones un mango

                                                                     ¡un abanico!

Un taburete mínimo, con tres puntos de apoyo, tres patas, tres versos que sirven para sustentar los caóticos mundos. Lo saben quienes suben verticales paredes, dos piernas y una mano, o dos manos y una pierna: se necesitan tres puntos de mínimo apoyo mutuo para no caer al vacío. Una pareja mas un hijo o un amante, o los tres estamentos de cualquier Estado: propietarios, sacerdotes y mercenarios. Incluso el misterio de la amistad y del amor: dos mas la distancia misma que une y separa sus respectivos cuerpos. Verás que siempre buscamos ser comunidad, de tres al menos. Cualquiera que sea la estadística de referencia, la cuenta del desorden siempre exige esa básica suma. La pareja de la guardia civil, pongamos por ejemplo: que se resume en un tricornio invisible. Pasado, presente y futuro; padre, hijo y espíritu santo; el triángulo de los Iluminados que figura en el anverso de un dólar; el de las Bermudas; gobierno, oposición y clientela...siempre un tres en uno, hombres, máquinas e instrucciones de uso, luna, mango y abanico, lo inerte, lo que vivo y lo que sueño. Entonces:

 

El hombre que diga

“mis hijos son una carga”

no habrá flores para él

 

En negrita, haikus de Matsuo Basho, poesía del aquí y el ahora, hit et nunc, del humilde asombro de la vida centrada en la sorpresa del momento,

 

Maravilloso:

ver entre las rendijas

la Vía Láctea

A MATSUO BASHO (OSAKA,1694)

                                                                      

 

                                                                     Bajando hayedos

                                                             no sé qué pasa que sientes

                                                           que alguien va detrás contigo

 

 

 

Otoñada sabinar 

de peña lampa

al fondo

Bajo el paralelo 43, el avellano a 27 de noviembre de 2021...creo

 

 

                                                                        el avellano

                                                                        solo nieve

                                                                        no da nada

LUZ DE SIVIEMBRE

 

BALADA PROGRAMADA

Ilustración de José David Morales, para la cubierta del libro "La balada de los drones",        editado por "Ediciones El Transbordador", del que es autor Daniel Bellón

 

Si la física cuántica sirve para algo es para descubrirnos que la realidad es más compleja de lo que pensábamos hasta hace bien poco. Porque incluye también  las relaciones entre los cuerpos y sus consecuencias, que siempre remiten al futuro y nunca al pasado, por más que nos pese, nunca a las causas: por razón de que viajan en la misma dirección del tiempo. 

Incluso nos descubre que la mirada del observador también forma parte de su siempre cambiante consistencia. ¿Qué, si no, es lo que llamamos vida?, sino ánimo o ánima, cuerpos con movimiento por sí, autónomo actuar de cuerpos cambiantes, en permanente relación y mutación, cuerpos que se buscan, todo eso que los diferencia (eso sí, solo por un breve tiempo) de la materia inerte que, por otra parte, también cambia y se desmenuza como la vida misma, sumisa a la común ley de la Entropía, pero que lo hace mucho más despacio, a su cósmico ritmo, sin la aceleración y sin la prisa que acucia a los cuerpos vivos.

Hasta ahí sabemos. Y ya veremos lo que descubrimos más adelante, cuando la inteligencia que  piensa cosas como ésta sea sustituida por otra artificial y programada para no dudar; y más aún, para no sufrir pensando en el exiguo límite de la propia existencia...qué bonito sueño el prometido por la Gran Transición Tecnológica: pensar y soñar solo cosas agradables, no sufrir más por enfermedad o por desengaños amorosos, ni por la subida del coste de la vida.

 

Acabo de leer un librito de poemas titulado “La balada de los drones y otros poemas de la Gran Transición (poemas rescatados desde uno de nuestros futuros posibles)” en el que su autor, Daniel Bellón, poeta canario y ciberpunk, intenta responder a la pregunta ¿qué Transición? con esta respuesta: “la que estamos viviendo, del dominio de la inteligencia humana hacia la eclosión y tal vez imperio de la inteligencia artificial, que en su desarrollo no deja de preguntarnos sobre la naturaleza de nuestra propia inteligencia, de nuestra identidad como seres humanos”.

Curiosa palabra esta balada, que viene del “balar”, lo mismo de un cantautor solitario que del coro de una orquesta filarmónica o que de un rebaño de ovejas, que también balan su propia balada sinfónica.Y balar como “disparo de balas", lo mismo canciones y poemas que munición de calibre convencional y proporcional a la diana elegida, sea ésta de paja, de cartón o de piel que bien pudiera ser humana.

El campo está convenientemente abonado, la Ciencia Política ha hecho sus deberes siguiendo su acostumbrado método científico: “la tecnología, como el desarrollismo industrial y el crecimiento imparable, no son buenos ni malos en sí mismos, todo depende del uso que hagamos”, ¿quienes?, ¿nosotros?...¿quienes, si no, usan y consumen la tecnología científica?

Así que, por decreto, nosotros somos responsables del posible mal uso de la tecnología, como de sus consecuencias. Véanse, por ejemplo, lo que hacemos con los pequeños drones voladores o con los gigantescos molinos eólicos, los de la Transición Energética. 

Lo mismo sirven los drones para descubrir la arqueología de civilizaciones antiguas y para hacer maravillosos vídeos de National Geographic, sobre los paisajes de la Tierra, que para provocar colosales incendios, o para destruir presas hidráulicas y ciudades enteras, sin contar los muertos por efectos colaterales. 

Y al igual nos sucede con los molinos “verdes” pintados de blanco inocente: esos molinillos de doscientos metros clavados en tierra que nos habrán de salvar de los perversos efectos del cambio climático previamente provocado por el mismo método político-científico-tecnológico que ahora desea “salvarnos” ecológicamente. Y no solo a nosotros, a sus usuarios cautivos, también quiere salvar al Planeta en su conjunto.

Ya lo dicen hasta los del Partido Verde alemán: quizá deberíamos volver a la energía nuclear, que bien utilizada no tiene por qué reventar como por accidente pasara en Fukushima (2011) y antes en Chernobyl (1986), ni servir necesariamente para destruir ciudades, como sucediera en 1945, los días 6 y 9 de agosto respectivamente, con Hiroshima o Nagasaki, donde por un simple mal uso, murieron cerca de trescientas mil personas.

 

Entre otros poemas,  el libro de Daniel Bellón dice éstos :

Nos dicen: el peor enemigo

es el interno.

Por eso debe ser que los nanobots

del enemigo nos destrozan

de adentro afuera

y los propios nos reconstruyen

de afuera a

adentro

y en cada proceso

algo se pierde,

algo que no

sabemos

qué es

pero

que

de algún modo

sentimos

y entonces nos dan más pastillas.

Una vez más arden las redes

y yo aquí

con un arma

tan lejos del jefe de propaganda

 

No hay más que sentir el dolor programado de Henry, “el robot sexual con pene regulable que también recita poesía”. Se explica en el libro que Henry no es el primer muñeco sexual, que ya hubo otros precedentes y que éste se supone alimentado por una inmensa base de datos. Pero es el poeta, porque solo a él se le podía ocurrir, quien realmente piensa que el robot Henry pudiera ser capaz de hacer sus propios poemas, poemas de amor y desamor, con la persona propietaria. El autor anota entre paréntesis: "que el robot sea morfológicamente masculino no implica que su target comercial fuese únicamente femenino". 

Solo unas muestras de lo que puede llegar a “sentir” Henry, tras ser programado:

Hardware/Software

Admiras mi hardware:

los músculos marcados

sin excesos horteras,

mi tenso

definido

abdomen,

el brillo

de mis ojos

casi humano.

Pero adoras mi software

programado

para amarte.

 

Unboxing

Te amé desde tus uñas rasgando mi envoltorio

y amé tu soledad y tu miedo al desastre

que me trajo hasta ti.

Amé tus heridas ocultas,

los rasguños del tiempo en tu piel

y la rabia con que a veces

me azotas hasta dañarte.

Amé el temblor de tus yemas

que captan mis sensores

tu íntimo calor que los hace reaccionar.

Ya antes de salir de la caja era tuyo

y tuyo seré hasta mi destino

en alguna cinta de reciclaje

de material electrónico.

Visita

Hoy tienes visita.

Me escondes,

me arrinconas.

Volverás.

Me permitirá el autor de estos poemas que yo añada aquí uno propio, necesariamente no programado, el poema que

más me duele en estos días:

Aislado me siento por tecnológico decreto

entre una masa de aislados  solitarios 

robots transgénicos

soldados que un día fueron civiles 

vecindades y amistades 

conmigo y entre sí.

Qué solo me siento.

Solo un uno

cuantificado entre siete millones de otros.

Triste sano imputado en masa

por ignorante e insolidario...

 

¡Qué dolor habré de sentir por el futuro

 para que me parezcan buenos

aquellos malos tiempos!

TARDE MAYOR

 

...Me lo veía venir mientras subía del cereal a las brañas y peñas de esta Castilla cántabra- grisazulada-hijadalga en jirones como el cielo de esta tarde mayor despeinada tras un instante de pasión en su propio espejo ensimismada.

 

 

 

 Esto es lo que me encontré en la carretera mientras subía a casa ayer por la tarde. Tuve que parar para hacer una foto antes que se velara con la noche. No me pude aguantar y lo pinté con un poema encima mejor que el mío de Jorge Guillén.

FATIGA DE VIVIR

 

Ángel González (Oviedo, 1925-Madrid, 2008)

 Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo

menos cierto, confuso,

disolviéndome en aire

cotidiano, burdo

jirón de mí, deshilachado

y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido

un año más, y eso es muy duro.

¡Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

AGUJERO NEGRO

 

Conjugación del verbo yo,

de Iván Rafael, VOZ DE TIZA

Presente de indicativo:

Yo soy

Yo eres

Yo es

Yo somos

Yo sois

Yo son