A FRONTADA DESDE FOLDADA

Frontada es un despoblado desde que fuera inundado por el embalse de Aguilar de Campoo en 1963 junto a las poblaciones de Cenera de Zalima, Villanueva del Río y Quintanilla de la Berzosa.

En 2001 la Confederación Hidrográfica del Duero efectuó una reconstrucción de la iglesia (San Andrés) de Frontada,  así como el acondicionamiento del entorno. En la actualidad se puede llegar al despoblado andando o en vehículo todo terreno por una pista de tierra que a día de hoy está bastante deteriorada. El lugar pertenece al municipio de Aguilar de Campoo y está localizado en el territorio del Geoparque Mundial Las Loras. Es un idílico rincón del Geoparque que bien merece  ser visitado, donde además de admirar lo que queda del patrimonio histórico podemos disfrutar de un magnífico entorno natural junto al pantano de Aguilar de Campoo y donde, además, disponemos de una zona recreativa con mesas y barbacoas donde almorzar o merendar disfrutando de la tranquilidad y belleza del lugar.

Para cualquier senderista, la primera parte del acceso actual se hace larga y algo áspera y con vehículo no es fácil ni tampoco recomendable, por eso que una mejor opción, a mi entender, podría consistir en acceder desde la cercana población de Foldada, donde se puede dejar el vehículo y disfrutar de su magnífica iglesia, de su caserío y de un frondoso entorno natural, antes o después de recorrer el camino a Frontada. Quedaría así un sendero circular, tal como indico en el mapa adjunto, que solo precisaría de una mínima intervención para acondicionar un corto tramo que discurre por un vallejo que enlaza un camino agrícola ya existente con la pista de tierra que llega hasta Frontada. Es muy probable que esta alternativa coincida con el camino que antiguamente enlazaba ambas aldeas (Foldada y Frontada). 

 

Mapa del Geoparque Las Loras

Croquis del recorrido circular propuesto, con inicio en Foldada

Detalle del tramo que sería necesario acondicionar mínimamente

Iglesia de El Salvador (Foldada)

Iglesia de San Andrés (despoblado de Frontada)

Esquema de la trama urbana de Frontada antes de la inundación

Cementerio de Frontada, junto a la iglesia de San Andrés

Parte del equipamiento recreativo (panel y barbacoas)

Merendero junto a la iglesia de Frontada 

Pinar de Frontada, camino de regreso a Foldada

Enlaces para ampliar información:

 1. Foldada:

https://www.romanicodigital.com/sites/default/files/pdfs/files/palencia_FOLDADA.pdf

2. Frontada:

https://www.romanicodigital.com/sites/default/files/pdfs/files/palencia_FRONTADA.pdf

3. Información geológica:

http://info.igme.es/cartografiadigital/datos/magna50/memorias/MMagna0133.pdf

 

ESTACIÓN CAMPO GRANDE

Nota previa no me acuerdo cuándo exactamente pero tuve que escribir el texto que sigue poco después de morir Franco con escaso margen de error calculo que pudo ser por mil novecientos setenta y muchos aproximadamente el caso es que este escrito es uno de los muchos que han aparecido recientemente en una de las carpetas en concreto esta semana pasada de este mes de septiembre en curso una tarde de éstas en que no sabiendo en qué dar nos pusimos a rebuscar en los cajones de algunos muebles que habitualmente no usamos y allí aparecieron varias carpetas llenas de hojas con notas sueltas escritas unas a bolígrafo y otras a lapicero y unas pocas pasadas a máquina como es el caso de éste texto que aquí pongo transcrito en el que por lo que se ve ya por entonces se me cruzaban en el tiempo emociones y cables de recuerdos amontonados sin orden ni colocación en el tiempo igual que me ha pasado con la memoria de otras partes de mi vida que es lo que te pasa cuando de viejo te das cuenta que tuviste más de una vida porque los que te acompañaron en alguna de ellas desaparecieron sin enterarse los otros compañeros los de tus otras vidas que por un tiempo solo a tí te conocieron pero que no supieron nada de la existencia de esos otros a los que están unidos sin querer a través de tu propia vida lo que sucede sin querer como ahora me sucede a mí solo que en demasía porque ahora hacemos y guardamos fotos en exceso que tienen fecha de todo aunque mañana ya no nos acordemos porque para entonces ya estaremos ocupados en olvidar esas gentes amigas o no conocidas incluso amantes compañeras vecinas de las fotos porque mañana ya estaremos a otra cosa mariposa que si te veo no me acuerdo.

He visto que también guardaba un montón de folios de poemas con muchas tachaduras de muchas palabras se ve que esas no encajaban tras una primera relectura pero detrás de cada línea enmendada puede leerse todavía un primer pensamiento una intención expontánea como esa verdad que se dice que dicen los niños y también los borrachos al escribir eso que sentimos y soltamos casi sin pensar de corazón pero que nos delata porque dice de nosotros de qué nos arrepentimos lo que queremos borrar de nuestra biografía y por fin qué epitafio sería más de nuestro gusto sin duda porque somos inocentes mentirosos sin querer compulsivos en buena medida solo para poder sobrellevar esta vida como podamos con el mínimo dolor y pesar por eso puede que me haya puesto a rescatar estos viejos escritos que tienen más de cuarenta años y algunos incluso más de cincuenta porque luego estuve tan ocupado que la vida no me dejaba tiempo para tanto ni siquiera para ordenar los papeles que iba emborronando con notas sueltas que acumulaba aquejado del síndrome del náufrago porque lo mío son papeles metidos en botellas de cartón tiradas al océano en cajones sin fecha  que no hallaron destinatarios y que ahora devueltos me remiten necesariamente al principio de los tiempos  aquel muchacho que solo pensaba en escalar montañas porque el mundo Normal le parecía sumamente aburrido en la mediocridad de las vidas estadísticas dedicadas en masa solo al trabajo insulso de ganarse la vida solo para ir tirando.  

Y entonces ¿cómo poder vivir? pensaba aquel chico sin apostar uno la vida cada nueva mañana sin colgarla del riesgo y del vértigo y de la extrema belleza de las montañas selvas y desiertos extremos y por qué no decirlo también del Vacío liberador esa patología del presentimiento de lo que pueda ser la muerte en vida con ese nihilismo  prematuro infantil e inmaduro ahora ya lo sé pero el caso es que es ahora cuando tengo un corazón recién reparado podría decirse que ortopédico con el mecanismo dañado cuya memoria interna necesita ser ampliada y puede que sea por eso por lo que estos días me puse a rebuscar las carpetas viejas por los cajones de los viejos muebles que ya no usamos más que para eso para por si acaso cada setenta años nos falla el corazón o la memoria y tenemos que tirar de esas carpetas para reconstruirnos que falta nos hace en estos excesivos tiempos sobreabundantes en fotos selfis datos de nosotros mismos que ahí están en ajenos cajones digitales no sabemos dónde y sin quererlo o puede que sí en este mundo que sigue sin gustarme mitad enfermo del síndrome Negativo sin futuro de Casandra  y la otra mitad del de Diógenes síndrome del acumulador por excelencia de miseria y capital atesorado en una infinidad de bolsas de plástico que hieden yo la verdad es que no he podido ni querido curarme de mi propio síndrome esta patología del náufrago y de ahí quizá venga esta mala salud mía más bien por desgaste en la esperanza que bien mirado no deja de ser también la misma mala salud que  arrastran todos los gatos que cargan con más de siete vidas a cuestas. Este es ese escrito:

 

Marquesina de la Estación del Norte

ESTACIÓN DEL NORTE VALLADOLID CAMPO GRANDE asunto referencia Valladolid fecha cliente dirección muy sr. mío o distinguido cliente don sigue nombre y apellidos me refiero a su pedido de fecha tal del año en curso y me es grato comunicarle que por caja de valores hemos procedido al envío de la mercancía solicitada por Vd. deseamos sea de su conformidad y en factura anexa acompañamos detalle de marca y precio a la espera de haber satisfecho sus deseos reciba un cordial saludo el Jefe. 

Su cara de úrcera explicaba a la perfección lo poco satisfactorio que le resultaba aquel trabajo miles de cartas iguales a una mecanografiada cada cuarto de hora no era desde luego nada gratificante estar clavado en aquella oficina de aquella empresa de mierda cuyos negocios le resultaban tan absurdos como ajenos.

El día que le contrataron sin embargo fue divertido bueno fue divertido recordarlo porque en realidad lo pasó canalla la verdad sea dicha aunque hubiera hecho cualquier cosa por salir del almacén de cereales donde antes trabajaba cargando camiones levantando pilas de sacos unas treinta toneladas diarias más o menos pasando por sus costillas hasta las ocho de la tarde desde las seis de la mañana.

Engañó al Jefe con una habilidad interpretativa desconocida una fuerza superior le llenó de locuacidad y dominio de la situación como no había sentido nunca nada parecido desde que estuvo en el Paro recorriendo infinidad de pasillos y guardando colas mirando anuncios entrevistándose con jefes de personal humildemente para dar la imagen que se necesitaba un hombre joven formal trabajador dócil recién casado y ya con dos hijos que mantener era sin duda el derecho a mentir que siente el débil frente al fuerte lo que le sirvió para conquistar el podrido corazón del Jefe.

Pasaron unos meses en los que aprendió los trucos necesarios para trabajar lo menos posible sin dejar por eso de cumplir aparentando la máxima eficiencia laboral que se puede pedir a un auxiliar administrativo a quien se le compra algo más de media vida a precio de saldo cada día. Empezó a frecuentar los talleres de la empresa en el tiempo del bocadillo conversaba con los operarios sobre todo de viajes y de política a ratos que fueron haciéndose habituales y hasta un día hicieron una asamblea y se enteró el Jefe que le dijo no me revuelva a la gente con sus ideas que ya sé que estamos en la Democracia pero el trabajo es el trabajo y ésto es una nave que o remamos todos o se hunde y la nave se hundió a los pocos meses o la hundió el Jefe para salvar otras más rentables de su flota pero él tuvo una suerte de mil demonios porque a los quince días volvió a encontrar trabajo ahora más estable de camillero en el Hospital Provincial.

Vaya muerto asqueroso siempre me tiene que tocar a mí huele que apesta a supositorios y a pescado podrido pero aquí estás cacho bicho elemento hecho un guiñapo te voy a meter en la cámara frigorífica y te vas a quedar tan tieso como todos tus compañeros. Este pasillo me produce escalofríos tan largo y blanco con la claraboya del techo al fondo que sigue todavía rota de cuando se tiró aquel enfermo desde la octava planta vaya trabajo de mierda recoger los deshechos de los cuerpos de la gente.

Deme la Cartilla del Seguro por favor espere en este cuarto que ahora mismo viene el médico al que le importa una mierda pinchada en un palo lo que a usted le pase a estas horas de la noche con lo bien que estaba él en la cama y usted viene a incordiar con que si le duele el estómago de urgencia pues a mí también me duelen los cojones del alma mire el médico ya viene le dice tome estas pastillas y vaya mañana a la consulta de su médico de cabecera celador bájelo a Rayos. Cierto que por dentro todos somos más iguales que por fuera una caja de huesos para sujetar las tripas de los cuerpos con destino a la cámara frigorífica colectiva aséptica y subterránea antes de abonar la tierra tras pasar la claraboya del techo al fondo limpiamente salto olímpico de ejecución impecable salpicando eso sí de rojosangre un poco los laterales del largo pasillo blanco que conduce al final donde hay un letrero luminoso que dice "Velatorio".

Vaya noche de urgencias otra sirena otra ambulancia transportando la muerte o candidatos y esta ciudad dormida que ni se entera la camilla rápido que viene parado avisad al cardiólogo de guardia que es un infarto abrimos la puerta trasera y una rubia ¿despampanante se dice? parece que llora en el asiento delantero aunque también parece estar tranquila si bien tiene dos lágrimas de silicona que decoran sus mejillas sonrosadas y por fin puedo ver su cara azulada inflamada surcada por un rictus de superioridad y una espuma babeante que le sale de la boca y sobre todo su bigote de Rodolfo Valentino y Cruzada Nacional me parece que el Jefe ha muerto cubrámosle la cara con tierra blanca.

Aquel agosto fue gozoso recorrer la playa Talamanca hasta el Faro y encontrarme sus ojos ibicencos poblados los dedos de temblores chapotear de tambores subacuáticos descubrir mi nueva patria de piel de melocotón en los recovecos de sus articulaciones improvisar un himno vital de tiernos gestos e interjecciones entrecortadas ese izar de banderas cuando atardecía al revés que en los cuarteles cuando el mundo y el tiempo se estremecían dejando en su amplia memoria  un confuso rastro histórico o mejor geográfico mañana-ayer-ahora Tierra de Campos-Montaña Palentina- Puerto de Somport- Ibiza-Picos de Europa-Barcelona...quiero ser maestro de escuela o viajero o aún mejor alpinista.

Ya no recuerdo en qué verano fue en aquella isla antes de encontrar trabajo y familia en la Península de obrero oficinista camillero cuentista debió de ser el día o la tarde que nos encontramos a Yonatan la gaviota herida que vino volando de Argelia según afirmaste tú tan segura que cojeaba por la orilla de la playa de Talamanca sin asustarse cuando la tomé en mis brazos y la abrigué con tu camisa los tres juntos mirando a Argelia mientras veíamos hundirse un barco o lo que parecía un barco en un horizonte en llamas justo en la línea donde el mar termina y comienza Argelia podemos guardarla en la bañera del hotel podemos meterla en una caja y llevárnosla a Valladolid una gaviota en un piso de Pucela ¿te imaginas?

Estás loca tranquila Yonatan que no sabe lo que dice te soltaremos cuando estés curada y tú te irás a donde quieras al Bósforo o a los Dardanelos pero no a Valladolid no allí asesina de gaviotas tú estás loca qué iba a hacer en Valladolid una gaviota y entonces qué hago  yo qué hago Yonatan yo un cazador un guerrero un nómada un yo prisionero atado a una nómina  como todos los otros nosotros atados al poste de los sacrificios.

De vacaciones ahora estás de vacaciones tranquilo amor que pronto iremos también nosotros a Argelia desde Valladolid iremos a Argelia o a donde tú quieras que nos amemos una vez más arropados en la sombra de las dunas o los bosques de la orilla arriba de los acantilados como hicimos en este país de lagartijas mediterráneas y aromas dulzones como ensaimadas baleares qué pena no saber nada de botánica ni de zoología ibicenca cuando atamos a ese árbol a Yonatan herida no sea que se lastime o se escape.

Tras el último gemido nuestro entre el vaivén sonoro de las olas escuché pude escuchar como un descosido su cuello roto suspendido de un árbol común colgando para siempre Yonatan de la otra punta de la cuerda estrangulada balanceada por el viento caliente sobre un mar de fondo y entonces contigo me puse a viajar en clase de Tercera desde la estación del tren y luego del aire por Villanubla fue todavía más Campo Grande con destino a Argelia vuelo próximo a llegar. 

Prometimos enmienda y juramos repoblar la isla con hijos y gaviotas libres de heridas en el bar más cercano tomaremos unas copas y antes de la última te juré que un día escribiría un relato en recuerdo de Juan Gaviota nuestro Yonatan amor que prefirió morir antes que volar a Valladolid por muy Campo Grande que fuera.

Peor para mí que me perderé las próximas fiestas quizá mereciera la pena pasar otra borrachera como la de aquel año gracias señor Ayuntamiento cuando éramos un corro de gente naturales de allí tan normales aburridos estudiantes trabajadores mi mujer los amigos un corro torpe ensayando una jota comunera y tú rompiste aquel Círculo Polar Ártico borracha que estabas sin presentarte siquiera  ardiente tu mano diestra y danzaste incombustible que parecías no tocar el suelo solo el aire de la Plaza Mayor festiva incendiándolo para contagiarnos de vida que la emborrachabas colgada de mi mano izquierda.

Los señores barrenderos ya recogían los papeles los cascos rotos los arrugados programas de ferias nuestras sudadas caretas cuando tú me besaste abiertamente me dijiste nos vemos en las próximas fiestas que yo no soy de Aquí que voy a coger el tren luego el avión luego el barco y otro septiembre volveré por Aquí qué mentira más hermosa mi careta la de todos rota en la Plaza Mayor ahora vacía inmensamente Vacía.

Gracias señores barrenderos maldita sagrada Estación del Norte Valladolid Campo Grande andén segundo con destino a todas partes ella se fue por la calle Santiago tan borracha como vino y yo prometí recordarla escribiendo una historia o un cuento pero mucho mucho antes me fui de campamento es barato y divertido madre que sí que podré ver el mar y aprenderé muchas canciones y llevaré uniforme como los militares madre voy a apuntarme aunque ya me lo advirtió la abuela hijo que eso te saldrá muy caro que son muy tristes esas canciones y uniformes casi negros casi como el luto de mis delantales pero yo tomé el tren con otros doscientos niños en la Estación del Campo Grande la abuela cerró los ojos y yo me puse a cantar con otras doscientas voces cuando el tren partía la triste balada del niño que no conocía el mar y aquel campamento duró varios años mi madre llegó a acostumbrarse mi padre no creo y la abuela no hacía más que decirme vuelve hijo que antes de que muera quiero contarte historias que a nadie conté vuelve pronto pero abuela que el tiempo ha pasado olvida ya la guerra que nada adelantas mañana llegaré a casa muchos besos.

Mañana fue tarde me lo decía el telegrama que llegó a la hora de comer en el cuartel la abuela ha muerto ven cuanto antes qué pena perderte las historias que te hubiera contado la abuela si hubieras venido aquella tarde en el balcón del piso en el barrio de las Delicias antes de agacharse definitivamente cuando aún entraba el sol por las rendijas de la persiana hijo ¿ves esta chepa? es de doblarme me dijo una vez la abuela Rosa en diez partos de arrodillarme en cientos de funerales y de dormir tirada en los suelos de las ventas y del traqueteo del carro y de segar la mies para la ganancia ajena la del patrón qué pena y este reclinatorio eterno de los pobres con chepa como la mía de esta tierra qué pena solo llegué a tiempo de la mortaja de la abuela ella que hizo un alto y encogió su chepa a los ochenta para que su inmensa humanidad cupiera en una simple última caja de madera. Llegué demasiado tarde pero justo a tiempo a su definitiva hacienda de un metro cúbico o poco más arrendado al Ayuntamiento de hacerte una promesa abuela te digo que algún día escribiré un cuento en tu honor sin comas ni otros adornos con tinta negra muy negra como las vías del tren abuela como tus delantales o como el techo metálico de la estación algún día abuela con tinta negra.

Para olvidar todavía sin saber el qué me fui a Barcelona-Perpignan dejé de estudiar para ganarme el primer pan con la vendimia y talando un bosque después muy cerca de Carcasonne con Ramón mi  amigo mediterráneo de origen gallego y alpinista como yo sobre todo amigo que conocí en los Pirineos trepando montañas quizá para olvidar como yo quién sabe el qué. Era un cuento de la lechera ahorraremos para cruzar el Océano con la mochila y las botas puestas iremos al puerto de Coruña y de allí a Buenos Aires y de allí a los Andes que recorreremos  la cordillera de Sur a Norte para escalar  todas las paredes de la Tierra del Fuego  lo primero y luego todos los glaciares y picos del camino para dejar atrás mi Campo Grande y tu Mar de Moros y Cristianos tú que ya escribías cuentos y me presentaste a Baroja y a Unamuno junto a Pablo Neruda y a García Lorca y entonces de paso a medias compramos flores que dejamos en la tumba luminosa de Manuel Machado al pasar por Colliure.

Pero en Francia se acabó el trabajo a los pocos días y el carguero gallego nunca fue a Buenos Aires y allí sigue la Cordillera más arriba de los Andes todavía nosotros seguimos trepando otras montañas  por alargar nuestra amistad y también por ellas mismas aquellas hermosas montañas y madrugadas de la Alta Castilla y del Alto Aragón me iré a Valencia unos días ya tengo un trabajo fijo y voy a casarme adiós adiós ésto no cambia nada la vida manda pero es que estoy muy fatigado de no ir a los Andes necesito descansar cambiar de aires yo antes pasaré por Barcelona otra vez escríbeme ya sabes donde siempre: Valladolid Campo Grande.

Otra vez el mar ahora yo solo y la luz de las viñas la costa brava de comerciantes prostitutas barcos gaviotas marroquíes comerciantes homos sapiens compatriotas desconocidos catalanes cosmopolitas estaciones muelles aeropuertos que te llevan siempre a Valladolid quieras o no por la Calle de Montcada museo de Picasso don Pablo el  malagueño de París en esta Barcelona emocionante y absurda de museos de anarquistas de poetas.

No vale la pena la espera el mar no puede moverse ni Barcelona pero yo sí Valladolid me envía un tren que llega en punto que tiene parada en Soria y allí nos miramos tras la retina de las ventanillas frente a frente ella en la vía de al lado yo voy a Valladolid ella a Barcelona caminos paralelos y contrarios cuando ya estábamos enamorados cada cual en su tren los dos viajeros yo camino de Valladolid por Soria en medio de la Nada a mitad de camino en esta red nacional de los Frenos adiós adiós amor hasta siempre mujer desconocida gracias por tu amor provisional tan efímero y definitivo hasta siempre amada subida al otro tren en la otra vía cuando la otra voz la de siempre otra que retumba en los andenes tren tranvía con destino a Valladolid Campo Grande estacionado en vía segunda andén primero va a efectuar su salida con un fuerte pitido oficial puntual grosero que estrangula nuestro adiós en un penúltimo estertor adiós te juro amor extracorpóreo y algún día escribiré un poema de puro amor peatonal artesanal y subversivo ese inocente  destinado como tú bien sabes a ser atropellado en cada adiós sobre las vías de todas las estaciones de todos los años y de todos los días amor.

Todos hablan de amor y muerte y éste cuento no será menos por este orden de aparición en escena primero el recuerdo que amarga o endulza la memoria del cuentista-alpinista embutido en un caleidoscopio de hiel y azúcar  siempre por este orden de aparición en escena: una estación una parada un andén una mujer un hombre dos trenes que se cruzan dos vías paralelas sueños sin freno un volcánico lamento silencioso que burbujea igual blasfemias que oraciones al despedirse de unos hijos que no llegaron a nacer cuyos cuerpos abonarán la tierra de este andén dos vías unas mujer un hombre dos vías etcétera etcétera y un volcánico silencio que sigue y sale del planeta redondo ese infantil planeta que nos dibujara con tiza en la pizarra don Mariano el maestro de mi barrio de la niñez de los Pajarillos en las Antípodas urbanas del Campo Grande.

El viejo don Mariano vino al mundo solo para enseñarnos eso en su vieja escuela de la calle de las Industrias por lo que recuerdo de camino a la Plaza de la Circular y también de la Estación del Campo Grande solo para enseñarnos cuatro cosas vino al mundo don Mariano la imperfecta redondez del Planeta donde nace el Pisuerga Cueva del Cobre y del Ebro que nace en Fontibre provincia de Santander solo para enseñarnos los quebrados y las buenas costumbres además de las provincias españolas del Africa o a santigüarnos con la mano apropiada y a no urgarnos en la nariz todo eso a veces con un palo que la verdad dolía poco o a base de recitados cantarines y monótonos dos más dos cuatro toda la tabla de multiplicar y que Diós existe aunque no lo parezca y que todo lo ve hasta los más ocultos pensamientos y aún así los niños adorábamos a don Mariano que nos enseñaba también por ejemplo que la Tierra era redonda y que después de Valladolid está Zamora al Oeste y luego Lisboa capital de la República de Portugal porque a partir de ahí se extiende el gran Océano con Buenos Aires al fondo en la otra orilla y más arriba por fin la Cordillera de los Andes deberes para el día siguiente que ya es hoy cuatro cuentas de restar más un cuento inventado por nosotros mismos pero pasa que hoy no ha venido a la escuela don Mariano ni vendrá porque le ha hecho novillos traidora la vida.

Hubo una especie de fiesta de luto en el recreo y corro de los niños antes de hacer el Bachiller en el Instituto Zorrilla donde ya nada será igual ni nada estará en el mismo sitio geografía de antes después de aquello a excepción del Océano y  de la Cordillera de los Andes que es demasiado grande no como Valladolid o Zamora o Lisboa o Buenos Aires que son mucho más pequeñas. Yo no había hecho los deberes menos mal que don Mariano se murió aquel día pero tengo que hacerlos ya lo sé algún día cuatro cuentas de restar y un cuento inventado por mí mismo. En el Norte de Castilla salió la noticia un anciano maestro de escuela fue atropellado por un tren en el paso a nivel del barrio de La Pilarica cuando se dirigía a su trabajo de todos los días en la calle de las Industrias se da la circunstancia de que hace tan solo una semana había fallecido su esposa en el descarrilamiento ferroviario sucedido en las proximidades de Palencia del que ya dimos cuenta en estas mismas páginas de sucesos del Norte de Castilla.

En la página siguiente leo los anuncios ya no tengo trabajo me despidieron del Hospital Provincial por reiteradas ausencias injustificadas (fue cuando estuve en Barcelona Calle de Montcada y de don Pablo Picasso a orillas del Mare Nostrum) busco trabajo se compra se vende se ofrece se alquila se necesitan jóvenes emprendedores no importa conocimientos ni sexo eso sí con carnet de conducir y sueldo a convenir según experiencia. Me llama el gerente sr. González es para vender cosméticos a domicilio qué mierda de puerta en puerta ya me lo conozco y prefiero pedir limosna pero tú no te preocupes que de hambre no vamos a morir ya saldrá algo oye aquí anuncian unas plazas para la RENFE algo seguro ve y te informas no sé ¡es tan pobre mi expediente! pero también anuncian un concurso de cuentos con cien mil pesetas de premio puedo enviar alguno por probar nada me cuesta ten en cuenta que el año pasado me gané cinco mil pesetas del concurso de la asociación de vecinos con menos de diez folios mecanografiados a doble espacio con original y tres copias en un sobre con lema y plica veré lo que encuentro esta misma tarde miraré en todas las carpetas lo mando y de paso me paso por las oficinas de la RENFE en la Estación del Campo Grande.

Poca gente se enteró yo creo que nadie de mi premio en el concurso de cuentos ya tengo las cien mil pesetas en el bolsillo bueno menos lo que me costó el billete de tren a Lisboa que le dije adiós al Campo Grande y el tren sale dentro de una hora de verdad que yo la quiero mucho pero tambien sé que no podré hacerla feliz sin tener trabajo en esta ciudad la escribiré un día de éstos yo espero que ella lo entienda me embarcaré en Lisboa con pasaje a la Argentina todo allí será más fácil la propondré empezar juntos una nueva vida ahora no lo hubiera entendido tenía que aprovechar esta oportunidad que me vino regalada estoy harto de mi mala suerte no soy tan inútil y puedo ganarme la vida como cualquiera confía en mí ya verás amor como todo cambia y nos reiremos de esta mala suerte y de este Valladolid Campo Grande tren expreso procedente de Hendaya destino Lisboa próximo a llegar efectuará su entrada por vía tres andén segundo por favor no crucen las vías y utilicen el paso subterráneo.

Al día siguiente que ya es hoy el Norte de Castilla traía la noticia en la página habitual de Sucesos el ganador del concurso de cuentos resultó atropellado en la madrugada del día de ayer lunes en la Estación del Norte por el expreso Hendaya-Lisboa cuando intentaba cruzar las vías de forma temeraria según han confirmado numerosos testigos presenciales del trágico suceso inmediatamente fue trasladado su cuerpo al Hospital Provincial donde ingresó cadáver según hemos podido averiguar el finado de cuarenta y un años de edad natural de Valladolid llevaba diez años ingresado en el Hospital Psiquiátrico de la ciudad aquejado de trastornos mentales del que había sido dado de alta provisional recientemente precisamente con ocasión de recoger el referido premio del concurso de cuentos cien mil pesetas.

Seguía la noticia  no se le conoce familia ningún pariente ni siquiera lejano descanse en paz en la página siguiente figura una pequeña esquela sus compañeros de internado ruegan un cuento por el descanso de su alma RIP descanse en paz Nota: el funeral de córpore insepulto tendrá lugar a las cinco de la tarde en la capilla del Hospital Provincial seguidamente se procederá á la conducción del cadáver al cementerio del Campo Grande donde recibirá sepultura en la vía y andén habitual.

Y Aquí estoy cuando retumba por el altavoz la misma otra voz de siempre (creo que está grabada) por favor señores viajeros no crucen las vías utilicen el paso subterráneo clín-clan tren expreso procedente de Lisboa destino París vía Hendaya próximo a llegar efectuará una parada de cinco minutos clin.clan. 

Y así una y otra vez hasta el infinito y más allá Valladolid Campo Grande clin-clan atención señores viajeros tren expreso procedente…

NO ES QUE NO QUIERA ESCRIBIR, ES QUE NO PUEDO

No tengo otra respuesta cuando me preguntan por qué he dejado de escribir. Lo último fue a finales del pasado mes de mayo y se trataba de una reseña en torno a la IV Conferencia Internacional “Desafiando a la modernidad Capitalista”, celebrada en Hamburgo, en abril del presente año. En ese texto yo intentaba abrir una reflexión sobre las contradicciones de la revolución kurda, apoyándome en la investigación que la escritora Azize Aslan (kurda) presenta en su ultimo libro, “Economía anticapitalista en Rojava”. 

En esos días tenía muy reciente un episodio de infarto y estaba en medio de un proceso de recuperación que me estaba dejando “como fuera de juego”, inerme ante el poder de una enfermedad que me sobrepasaba y postergaba todo interés que no estuviera exclusivamente centrado en impedir que se me escaparan las ganas de vivir, las mínimas, aunque fuera a rastras, de este cuerpo mío que ahora siento tan gastado. A mi alrededor veía un mundo alterado, empeñado en no dejarme morir tranquilo, incluso recuerdo haber pensado en algún momento lo sobrevalorada que está la muerte, mientras que apenas se valora algo tan excepcional como la vida, toda forma de vida. Qué oportunidad perdida, con lo a gustito que me estaba yo muriendo.

Arte contemporáneo y yo que me lo creo

Luego siguieron tediosas jornadas de hospital, demasiados cambios de costumbre y demasiadas pastillas, todo junto y de seguido; el caso es que no podía concentrarme en nada que no fuera lo más simple: vestirme solo, procurar no tropezar al bajar las escaleras o no olvidarme de tomar las pastillas cada una a su hora.

Cierto que llevo mal ésto de no poder escribir, esta torpeza que a todos los efectos me ha declarado jubilado y paciente crónico, o sea, cliente cautivo del sistema de salud; vivo, gracias a la industria médicofarmacéutica, que no digo yo que no, pero calladito y atado umbilicalmente a la máquina expendedora de pastillas, metáfora perfecta de esa misma norma-costumbre que ata a la mayor parte de la gente del común a estados y propiedades ajenas, esa gente declarada “sobrante” sin saberlo. Es esa dependencia vital, esa situación inexplicable que nos mata al tiempo que nos salva, esa vacuna que nos inmuniza frente al mismo mal que previamente nos ha inoculado. Es esa metáfora de la vida declarada como patología oficial y crónica, de la vida-cosa-mercancía. Normal que nos sintamos a veces como analfabetos ilustrados, que nada entienden, tan mínimos e impotentes, normal que acabemos pensando que más nos valdría adaptarnos. Si pudiera ser, conservando nuestro original pellejo comunitario, campesino y/o proletario. Es esa banalidad del mal, es ese estado de idiocia moral dominante lo que nos lleva al desastre, poco a poco y guerra a guerra (geológicamente a toda hostia), en lo que ejercemos de salvaplanetas, ocupados de momento cada cual en salvar el ecosistema de nuestro particular culo occidental...qué cachondos, ¡como si fuera el planeta lo que corre peligro!

Prado Esteban Diezma

Pues pensando en todo ésto me he acordado de Prado Esteban, escritora y activista a la que conocí en la sierra de Madrid, en un encuentro de la “revolución Integral”. Ella dejó de escribir tras la publicación de su libro “Feminicidio o auto-construcción de la mujer”, del que es coautora junto a Félix Rodrigo Mora. La última publicación de su blog (http://prdlibre.blogspot.com) estuvo dedicada a anunciar su intervención, junto con Juan Bautista Fuentes, en el seminario sobre Giuseppe Capograssi en la facultad de derecho de la UCM, en torno al libro “La lucha por el individuo común, anónimo y estadístico”. Hay que recordar que Prado era y es madre de familia numerosa, escritora autodidacta, anarcosindicalista, que por entonces sufría una campaña de hostigamiento por parte de cierto sector feminista que no soportaba sus críticas a la ideología del “feminismo de Estado”. Porque Prado pensaba y decía por entonces que “el poder enfrenta a hombres y mujeres para producir una criatura que sólo trabaja y consume”.

En un artículo titulado “¿Por qué no escribo?”, Prado manifestaba: “la campaña para explicar el contenido del libro ha sido para mí un proceso personal complejo y orgánico, no se trataba únicamente de exponer lo ya sabido sino que implicaba una cierta revolución interior, una necesidad de indagar dentro de mí misma la realidad del mal que revelo y condeno, pues todos somos bipartidos y la plaga se manifiesta en cada uno singular e ineluctablemente. De nada sirve exponer la verdad si no se usa, si queda en alegato o arenga pero no deviene en acto y movimiento auténtico, si no se materializa y se hace carne. Me ha preocupado la posibilidad de que mi actividad terminara creando un nuevo espacio discursivo e ideológico, una zona de debates o incluso de investigaciones y análisis que aún conteniendo verdad permanecen muertos por ajenos a la práctica y la vida.

.../...La posibilidad de restaurarnos como seres humanos parte de reconocernos en nuestras obras lo que nos pondrá delante de una verdad incontestable, no somos el bien, no somos la virtud ni podemos serlo y sin embargo somos, cada uno de nosotros la única esperanza a la limitación del mal, cada uno una posibilidad de iniciar un futuro que no podremos ver ni tocar pero que es imposible si no llevamos el combate a nuestra propia vida, si no lo mantenemos diariamente, en medio del estruendo de la cotidianeidad, de las espantosas obligaciones impuestas, de la miseria exterior y la que vive en nuestras entrañas, en medio del miedo y de la soledad. En ello ando, sin haberlo conseguido, y por eso no escribo”.

Por eso que hoy me haya acordado de Prado Esteban. Pero a mi no me pasa lo que a ella, a mí nadie me hostiga, ni tengo problemas de coherencia. No es eso por lo que ahora solo leo y ya no escribo, no es que no quiera, es que me pasa lo mismo que a la mayoría de individuos del común estadístico: ES QUE NO PUEDO.

DESAFIANDO A LA MODERNIDAD CAPITALISTA . IV CONFERENCIA, HAMBURGO, ABRIL DE 2023

 

Video de la convocatoria: https://youtu.be/2oBMVv2LxMM  

Programa: https://networkaq.net/downloads/program_eng.pdf  

Web de la Conferencia: https://networkaq.net/

“La modernidad capitalista y su origen, el patriarcado, nos han llevado no solo al borde de la destrucción de la sociedad humana tal como la conocemos, sino también de nuestro mundo. Sin embargo, no todo es inútil, si adoptamos una postura colectiva, podemos salir del caos con una mejor civilización — civilización democrática — pero solo si hacemos algo al respecto ahora. No necesitamos buscar otro mundo en otro lugar; queremos nuestro mundo de vuelta!”.  

Con este texto se iniciaba la presentación de la IV Conferencia Internacional “DESAFIANDO A LA MODERNIDAD CAPITALISTA”, celebrada el pasado mes de abril en Hamburgo, ante la acostumbrada indiferencia de los medios de comunicación oficiales. Más de 30 ponentes internacionales hablaron de sus análisis y luchas contra la lógica destructiva del sistema estatal-capitalista y del tipo de organización comunitaria que puede contrarrestarla. En 23 talleres diferentes, los y las participantes pudieron relacionarse e intercambiar ideas y experiencias sobre historia, resistencia, organización y estrategia revolucionaria. A medida que se vayan editando y traduciendo las numerosas ponencias presentadas iré publicando una selección de los textos más interesantes. 

De momento, traigo aquí un texto de Azize Aslan relativamente reciente, que tiene el sugestivo título de “La economía anticapitalista en Rojava. Las contradicciones de la lucha kurda”. Mi interés por este libro es proporcional a mi posición crítica y a mi proximidad respecto de la revolución kurda, cuyos principios y estrategias comparto en gran parte, si bien mantengo algunas diferencias que tienen mucho que ver, precisamente, con algunas de las contradicciones de las que trata este libro de Azize Aslan. Próximamente me propongo publicar un texto propio, dedicado específicamente a tratar de estas contradicciones y diferencias, una ideológicas y otras estratégicas, básicamente referidas al sesgo nacionalista de la revolución kurda y a su praxis de la ideología de género, que junto a una imprecisa definición de la propiedad privada y de lo comunal (cuando se refiere a los bienes universales de la tierra y el conocimiento), a mi entender son las grandes contradicciones irresueltas, tanto en su formulación teórica como en su forma organizativa (comunas y cooperativas) y que, al igual que le sucede a la revolución zapatista, le impiden superar y trascender el orden de la modernidad dominante, haciendo muy difícil que cuaje y se contagie como modelo de democracia radical, con alcance global y realmente alternativo e integral. Con todo, es admirable el esfuerzo de autocrítica que hace Azize Aslan en este libro, con el que contribuye a que la revolución kurda y su confederalismo democrático siga siendo a día de hoy una apuesta revolucionaria “todavía viva”.

Azize Aslan es kurda, luchadora-activista del movimiento de mujeres del Kurdistán. Estudió economía e hizo su maestría en economía del desarrollo en Estambul. En esos años empezó a apoyar la organización de las cooperativas de mujeres. Desde entonces trabaja temas vinculados con la economía de las mujeres y el proceso del cooperativismo en Kurdistán. Hizo su doctorado en sociología en el Instituto de Ciencias Sociales y Humanidades (ICSyH) de la BUAP (Benemérita Universidad Autónoma de Puebla).Trabajó sobre el proceso autónomo de Rojava (Kurdistán-Siria) y la organización de la economía social. El libro reúne los trabajos de investigación que integran la tesis doctoral de Azize Aslan. El libro obtuvo el Premio Cátedra Jorge Alonso 2021.

En una de las reseñas que se han hecho del libro se dice: “¿en qué y cómo se concreta una economía anticapitalista? ésta es una de las preguntas a las que busca contestar esta investigación. Basándose en un profundo trabajo de campo, fruto del acompañamiento de la autora a diferentes proyectos productivos actualmente funcionando en Rojava (Kurdistan sirio), el libro se centra en la organización de la economía social, en las cooperativas y la economía de las mujeres, para analizar la capacidad transformadora de la experiencia de Rojava enfatizando no tanto en los resultados como en los procedimientos y en el cambio de paradigma y de subjetividades que ello genera. El libro arranca con el despliegue de un marco teórico en el que se discute el contenido y la forma de entender palabras como "izquierda", "revolución", "nación", "Estado" o "lucha de clases" a lo largo del tiempo y según determinados contextos históricos. Contrapone la perspectiva socialista tradicional y su idea del partido proletario con otras corrientes de pensamiento entre la que destacan la experiencia zapatista y los aportes de teóricos del movimiento kurdo. Posteriormente la autora describe el contexto histórico, político y geoestratégico del Kurdistan para pasar a estudiar la organización productiva y social desde las comunas, abordando también sus límites y carencias”.

Y en el prefacio del libro, dice John Holloway: “en el caso de Azize, mi duda principal era que, por ser kurda, su tesis sobre la lucha kurda podría resultar un trabajo acrítico. Este es un desafío para cualquier investigación de un movimiento de rebeldía. Queremos apoyar el movimiento, no queremos hacer nada para debilitarlo, siempre existe la tentación de ocultar o no querer ver los problemas que se nos presentan. Pero si no criticamos, estamos contribuyendo a la conversión del movimiento en un movimiento jerárquico y autoritario, que es exactamente lo que no queremos hacer.

Es un dilema que enfrenta cualquier investigación rebelde, porque cualquier rebeldía es contradictoria, no existe ninguna pureza, siempre existen tensiones entre corrientes identitarias que se adhieren a límites conocidos y corrientes anti-identitarias que empujan a trascender todos los límites. En el movimiento que apoya a los zapatistas, por ejemplo, hay una diferencia de énfasis entre quienes se fijan más en el carácter indígena del movimiento y quienes dan más peso a su reinvención del proceso anticapitalista mundial. En el caso de los kurdos existen tendencias más nacionalistas y tendencias que enfatizan más su creación de un mundo nuevo anti-patriarcal y anticapitalista. Estas diferencias pueden existir como facciones, sobre todo en organizaciones jerárquicas, pero en movimientos de inspiración comunal, es más bien cuestión de entender cómo estas tensiones se van desarrollando en el detalle cotidiano del movimiento. Una parte crucial de esta cotidianidad es la organización de la economía. Es un gran mérito del trabajo de Azize que coloca el carácter contradictorio del movimiento kurdo en el centro de su investigación y que desarrolla el tema precisamente en un estudio detallado de la organización económica y sus dificultades. Eso implica por un lado un conocimiento detallado basado en un trabajo de campo desarrollado en condiciones que a mí me hubieran provocado terror, y también una apertura a discutir las contradicciones del proceso en el contexto de una discusión más general de lo que significa revolución anticapitalista y anti-patriarcal. Es un logro enorme el trabajo de Azize, que nos habla también de la apertura y fuerza auto-crítica que es una característica del Movimiento Kurdo”.

Puede ser descargado el libro completo en este enlace:

http://www.catedraalonso-ciesas.udg.mx/sites/default/files/2021_-_economia_anticapitalista_en_rojava.pdf

Más textos de Azize Aslan en: https://unam1.academia.edu/AzizeAslan

BERNARDO DEL CARPIO, ENTRE BORGES Y EL FLAMENCO

 

Cueva-tumba situada junto al Monasterio de Santa Maria la Real (Aguilar de Campoo), donde -según la leyenda- fue enterrado Bernardo del Carpio, primer héroe del romancero castellano.

 

Cada poco encontramos nuevos y sorprendentes rastros del más antiguo personaje de leyenda del romancero, Bernardo del Carpio, en la literatura escrita en lengua castellana como en la tradición oral y en el folclore, especialmente en el cante flamenco.

1. Entre Borges y el flamenco

 Resumo a continuación un texto del escritor argentino Carlos García, con ese mismo título (“Bernardo del Carpio, entre Borges y el flamenco”):

“La ceguera y la propia pusilanimidad, obligaron a Borges a convivir con su madre, que, para colmo, vivió casi cien años. Sin embargo, considero que la figura angular de su vida, al menos de su novela familiar, fue el padre: dueño de una “ilimitada biblioteca inglesa” y escritor él mismo, aunque frustrado, un hombre apacible y melancólico (cf. C. García 2016).

No es casual, pues, que una de las primeras piezas literarias de Borges, quizás la primera de todas, una obra de teatro escrita hacia 1906, estuviera relacionada con una figura que siente piedad filial para con su padre: Bernardo del Carpio.

 

Borges niño

 

 No conozco ediciones completas del “Bernardo del Carpio” de Borges, sino apenas los fragmentos reproducidos por Torre Borges (1987, 29). La letra de este manuscrito difiere considerablemente de la que muestra otro muy temprano: “The Gods” (Helft 2013, 23). Considero que en ese caso fue Borges el amanuense, mientras que el texto sobre Bernardo del Carpio fue puesto por escrito por otra mano.

La figura de “Bernardo del Carpio” no fue un invento de Borges: existió realmente, al menos en el imaginario del pueblo español. Borges toma y reelabora en ese texto un personaje de la épica hispana, conservada en varios romances y canciones que relatan, en una vertiente, la lucha de un hijo por liberar y recuperar a su padre y restaurar el honor de ambos.

Desde Menéndez Pidal en adelante, la mayoría de los estudiosos coincide en afirmar que Bernardo no fue una figura histórica, sino que fue creada como réplica local a la épica francesa y a los nacionalismos que esta propiciaba. Bernardo habría sido el vencedor de los franceses en Roncesvalles (aunque hay quien supone que Bernardo existió realmente y sí venció a los franceses, pero en otro sitio o en otra fecha)".

Texto completo en este enlace: Entre Borges y el flamenco

2. Los libros de flamenco, la prosa de Azorín y el comercio de cal de Bernardo del Carpio

Recojo aquí el resumen de otro curioso texto, cuyo autor en este caso es Luis Suárez Ávila, del Puerto de Santa María (Cádiz, 1944), posiblemente el decano de los investigadores flamencos y máxima autoridad mundial en el Romancero, sobre la memoria y reverencia que sienten y conservan los gitanos de la baja Andalucía en torno a la leyenda del héroe del romancero, Bernardo del Carpio. 

Resumen:

“Así hallé en 1570 el bautizo de un gitano al que le pusieron Bernardo del Carpio, que se casó en Triana con una Bárbola Fernández y que fueron padres de otro Bernardo del Carpio en 31 de enero de 1616. En Sanlúcar, en el Archivo de la Parroquia de La O, en 1730, encontré otro Bernardo del Carpio, gitano, que estaba casado con Luisa Lutgarda Medrano, también gitana y eran padres de Bernardo del Carpio, nacido el 23 de mayo de 1730, y de dos hijos más: Bartolomé Joseph y Joseph Felipe. También en Sanlúcar, en 1760, hallé en el Catastro de Ensenada a un Bernardo del Carpio, oficial de herrero y esquilador de ganado. En 1783, en el Censo ordenado por Carlos III, en Sanlúcar, otro Bernardo del Carpio, casado con Josefa Valencia son padres de otro Bernardo del Carpio, viudo. En esa misma fecha, la gitana sanluqueña Bernarda del Carpio es madre de un hijo pequeño.

También en Sanlúcar, el 7 de septiembre de 1790, un nuevo Bernardo del Carpio aparece en un documento de la Hermandad de la Caridad y Pobres Desamparados. Pero lo más impresionante es que, un buen día, al cabo de muchos años, con la guía de teléfonos en la mano, estaba yo buscando el número de no sé quién en Jerez y me hallé, de pronto, con lo siguiente: “Carpio del Carpio, B. del / Acebuche, 14, 956311885”. Y me dije: “Aquí llamo yo”. Marqué el número y me salió un señor: “¿Don Bernardo del Carpio?”, pregunté. “No –me dijo–, Bernarda era mi madre, que ha muerto el 4 de septiembre de 1998 con 81 años”. Y no se me ocurrió otra cosa que preguntarle con el santo y seña de los gitanos: “¿Usted vende cal?”. “Por los cuatro costados”, me respondió. “Pues vamos bien”, le dije y le añadí que por qué le habían puesto ese nombre a su madre. Me dijo que era un nombre familiar, que un tío de su madre, a quien querían mucho, se llamaba Bernardo del Carpio y que había uno o dos más en su familia, más antiguos. En efecto, en el Archivo Histórico de Jerez encontré luego al tal tío, en la calle Acebuche, 14, empadronado en 1889, llamado Bernardo del Carpio Medina. Y, en el número 5 de la misma calle, a dos mujeres llamadas Bernardina del Carpio, madre e hija.

De otra parte, José Morón Moroncillo, romancista gitano de El Puerto de Santa María, nacido en 1870, que criaba gallos de pelea, ponía a sus pollos los nombres de Oliveros, Montesinos, Pulgar o Bernardo del Carpio, gallo este último nunca vencido en una pelea y que murió de viejo en Trujillo del Perú.

Todos estos “Bernardos del Carpio”, gitanos, me traen a la memoria hechos tan ilustrativos como la costumbre francesa del siglo XI de poner a los hijos nombres como Roldán, Oliveros o Montesinos, por mor de los cantares de gesta y la adopción por la familia Menéndez Pidal de los nombres de Jimena, Diego o Gonzalo. Por cierto, que cuando nació Diego Catalán Menéndez-Pidal, contaba él, tuvieron la tentación de ponerle de nombre Arnaldos, como el conde del romance.

A medida que iba recogiendo romances a los gitanos, percibí el abrumador número de textos de Bernardo del Carpio que iba encontrando. Los he recogido a Miguel Niño El Bengala, a Pepe Torre, a Jose El Negro, a Alonso, a Juana y a Dolores los del Cepillo, a Gabriela de los Reyes; a Juan de los Reyes Santos El Sopa, a Juan de los Reyes Pastor, a Luisa Pastor Monge, a Agujetas El Viejo, a Manuel Agujeta, a Jeroma La del Planchero, a Ramón Medrano… Fueron once textos de “Bernardo al pie de la torre + Bañando está las prisiones + Entrevista con el Rey” y dieciocho textos de “Bernardo del Carpio, Con cartas y mensajero”, además de otros tres antes recogidos por Manrique de Lara, en 1916, o uno hallado por Don Álvaro Picardo, en 1922. El tema de Bernardo del Carpio, el primero que recogí, es una constante entre los gitanos bajoandaluces.

La devoción de estos gitanos por el héroe del romancero, que gasta su vida pidiéndole a su tío el Rey Alfonso El Casto la libertad de su padre, el conde de Saldaña, preso en el castillo de Luna, les hace incluso adoptar su propio nombre. Bernardo y estos gitanos tienen parejas inquietudes. Bernardo del Carpio está encastrado en las vidas de estos gitanos que, durante generaciones enteras, en memoriales desgarradores, han estado reclamando a los respectivos reyes la libertad de sus padres, esposos, hijos, hermanos, presos, como forzados, en las galeras de El Puerto de Santa María, base e invernadero de las galeras reales de España, Capitanía General de las Costas de Andalucía y Capitanía General del Mar Océano”.

Texto completo en este enlace

3. Antonio Mairena cantó el romance de Bernardo del Carpio

"Romance de Bernardo El Carpio” por Antonio Mairena: Escuchar

 

Ésta es la primera vez que se graba el romance con el aire de la antigua soleá bailable. La melodía de lo que canta Antonio es la común entre los gitanos bajoandaluces, que la cantaban y la cantan aún en las bodas gitanas junto a la alboreá. De hecho la copla con la que cierra se suele cantar por alboreá y es muy común entre los cantaores bajoandaluces. Aunque Mairena fue siempre un defensor a ultranza de las tradiciones gitanas fue él el primero en dar a conocer al gran público este hermoso cante que se conservó hasta entonces en la intimidad de los hogares gitanos. Y es que finalmente en Antonio Cruz muchas veces podía más el artista que el gitano, cosa que le acarreó ciertos problemas con algunos de su raza, que no vieron con buenos ojos el que Antonio diera a conocer este cante tan vinculado a la ceremonia nupcial. El romance pone fin a este disco que supuso todo un revulsivo en el panorama flamenco de su época. La grandeza y fuerza que recorren sus surcos se perciben aún en las escuchas que hacemos hoy, casi medio siglo después. En esos años no había en el mercado discográfico una obra comparable a ésta, que abrió nuevas vías y públicos, lo que vino a demostrar que era posible llegar a más gente sin caer ni un ápice en la comercialidad. Antonio con este disco empieza, en definitiva, a enseñar a la afición una nueva forma de enfocar el cante flamenco. (Luis y Ramón Soler, 2004)

Salió Bernardo a cazar
una nochecita oscura
de perritos y lebreles
lleva cercaita la mula

Se ha levantao un vientecito
y una agüita mu menua
fue a ampararse a una torre
pa no mojarse la pluma 

Dentro de la torre suena
aquel de las fuerzas muchas
está cantando un romance
que Bernardo mu bien escucha

Dicen que yo tengo un hijo
y que Bernardo le llaman
toito el que me viene a ver
me cuenta de sus azañas

Si no las tienes pa tu pare
mi Dios,para quien las guardas:
Monta Bernardo a caballo
y pa El Carpio va que volaba

Buen rey, deme uste a mi pare
si mi obra se lo merece
con el puño de mi espada
y mi manita prudente

Pongase usté a trecho
que lo mando yo
como si lo mandara
el gobernador